Cita con la lectura

El profesor José María Juarranz, durante catorce años de investigación, en un libro de casi 300 páginas titulado: Guernica: La obra maestra desconocida desea mostrarnos que el Guernica de Picasso no es una metáfora del bombardeo nazi de aquella ciudad vasca, sino que simboliza pormenores de su biografía. Como bien dice el profesor, desmontar el mito es muy difícil; conforme se vaya analizando el cuadro y se pierda de vista el interés político, se verá o no la verdad del estudio de este profesor. De todos modos, no olvidemos que Picasso era un pintor autobiográfico; pintaba a sus hijos, a sus mujeres, las palomas de su estudio, etc., es decir, aquello que lo rodeaba. Esta excepción pretende ser anecdótica, diciendo que pintó el cuadro porque se lo encargó el gobierno de la república. Como curiosidad, dos años antes de pintar el Guernica, Picasso hizo un aguafuerque que tituló Minotauromaquia; en él podemos ver muchas de las escenas que reproduce en el Guernica, como por ejemplo la...

 La gente hace lo que tiene que hacer, pensé, quizás como disculpa. Yo perdí la oportunidad de ser ecuánime en esta historia, mis perjuicios, mi educación chapada a la antigua, mi edad, que posiblemente me ancla en valores que ahora se tachan de arcaicos. Precipitadamente me quité de en medio, no sé, tal vez también la cobardía de tener que posicionarme y opté por la más fácil. Por aquella que todos apoyaban dejando de lado a quien había desafiado a todos y ahora se me presentaba como una desconocida, su cambio tan radical me lastimaba más por ella. Yo solo era un amigo, un conocido, un pariente allegado. Podría pensar que los comentarios maliciosos, no le iban afectarle y no se iba a dejar vencer pero sin duda su huella indeleble quedaría marcada para siempre. Si debí escuchar su versión, si debí ser menos intolerante, no haber tirado de perjuicios de un pensamiento ya formado que rechazaría cualquier defensa que ella me hubiese planteado. Cierto es que no lo tenía fácil. La ver...

Nunca había querido mascota alguna en casa. Nunca tampoco había hecho daño a ningún animal; la verdad es que jamás había acariciado a ninguno. Pero eso cambió cuando aquel gato callejero se acercó a él y sintió cómo le acariciaba las piernas, frotando su cabeza, su cuerpo y su cola con ellas. No dudó en que se lo llevaría a casa. Toda la indecisión acabó en el mismo instante en que el gato miró hacia arriba y volvió a restregarse, ronroneando, haciendo pequeños saltitos con sus patas delanteras. Esto era tan inusual como el sentimiento de respeto y cariño que brotaba de su corazón hacia aquel pequeño ser que había sido abandonado en la calle. Hacía dos semanas que había visto a un pequeño gatito de pelo largo y blanco por su calle, abandonado y hambriento. Durante ese tiempo que pasó hasta que decidió llevárselo a casa, se había limitado a dejarle un poco de comida todas las mañanas cuando se iba a trabajar, y por la noche cuando bajaba la basura. También le proporcionó un pequeño reci...

 Había puesto un anuncio en prensa y en las redes sociales. Recogía libros usados a aquellas personas que quisieran deshacerse de ellos. Él personalmente pasaba por el domicilio de aquellas personas que le llamaran y retiraba lo que le tuvieran preparado bien en cajas o en bolsas. Tenía alquilado un pequeño local donde colocó unas estanterías para ubicar los libros que clasificaba por autores.   En tan solo un mes había hecho acopio de más de mil quinientos libros, realmente todos estaban en muy buen estado. Su pretensión era ponerlos a la venta a precios irrisorios y con los beneficios poder costear el salario de un profesor de apoyo para aquellos alumnos que más atención necesitaran, en la escuela de secundaria en la que él daba clase. Desde que comenzara el curso, junto con otro compañero ya dedicaba unas horas por la tarde a atender a los chicos que requerían de más ayuda en sus estudios. Si bien, él estaba dispuesto a seguir haciéndolo de forma gratuita, consideraba...

Un día cualquiera, en un lugar cualquiera, caminaba solo, sin más compañía que su sombra. Avanzaba sin rumbo, como si buscara a qué aferrarse para no dejarse arrastrar por el fondo oscuro de sí mismo. Siempre acababa igual: en un bar sucio, apagado, donde el vino blanco era más barato que la dignidad, y donde su voz, rota por el alcohol, entonaba viejas canciones o poemas que solía escribir a mano en una servilleta, antes de perderse del todo. Nunca molestaba a nadie. Solo bebía. Y bebía. Los clientes habituales le costeaban las copas a cambio de que cantara. Le jaleaban, se reían, lo animaban a vaciar de un trago el siguiente vaso, como si fuera un espectáculo más del bar. Cada ronda era una humillación disfrazada de camaradería. Él aceptaba, con esa obediencia de los que ya no esperan nada. Yo entré en aquel bar por primera —y última— vez. Tal vez no fue por casualidad. Iba sin rumbo, como él. Pero lo que vi allí me sacudió. Me vi reflejado en ese hombre vencido, y comprendí que esta...